إيلاَن
05-25-2025, 02:39 PM
/
في زاوية شارع ضيق منسي، بين مقهى قديم ومتجر عطارة، كان يقف محل صغير بواجهة خشبية باهتة مكتوب عليها بخط نحاسي:
"ساعات الخلود - نصلح الزمن ولا نبيعه"
نادراً ما يراه أحد مفتوحاً، لكن في ليلة ممطرة، وقفت "جنى" أمامه، تبحث عن مأوى من البرد… لتجد الباب مواربًا.
دخلت، ورائحة الخشب المعتق والمطر ترحّب بها.
عشرات الساعات تحيط بالجدران، كل واحدة تضرب توقيتها الخاص، كأن المكان لا يعرف الزمن الحقيقي.
خلف طاولة غريبة، جلس رجل مسن، نظر إليها دون أن يبتسم، وقال:
"جئتِ تبحثين عن وقت، أم عن لحظة ضائعة؟"
تفاجأت، لكنها شعرت بشيء داخلي يهزها، وقالت:
"عن لحظة... تمنّيت لو لم تمر."
هزّ رأسه، وأخرج ساعة جيب صغيرة، فضية، محفور عليها اسمها… "جنى"
"هذه لحظتك، ما تزال معلّقة… لكن كل شيء بثمن."
سألته:
"وما هو الثمن؟"
ردّ، دون تردد:
"ذكرى من أعزّ قلبك."
هنا… بدأت تختار:
تسترجع لحظة ندم، وتخسر ذكرى ضحكة والدها؟
تعيش لحظة حب لم تكتمل، وتنسى حضن أمها؟
كل خيار يغيّر مجرى حياتها، وكل ساعة في المحل… قصة إنسان.
---
الجزء الثاني: "ثمن اللحظة"
جنى وقفت وسط المحل، تراقب الساعات المتناثرة كأنها قلوب تنبض، كل واحدة منها تُخبر قصة، توقيت مختلف، مشاعر مختلفة.
اقتربت من الساعة الفضية اللي مدّها الرجل، ترددت…
ثم سألت بصوت خافت:
"ماذا يعني أن أفقد ذكرى من أعزّ قلبي؟"
ابتسم للمرة الأولى، بس ابتسامته كانت حزينة، وقال:
"يعني أن لا تتذكّري كيف كان شعور الأمان في حضن أمك، أو دفء صوت أبيك، أو ضحكة كنتِ تحتمين بها من العالم."
سقطت كلماته كالرصاص داخل قلبها، وكل الصور بدأت تمر في رأسها:
والدها المتوفى وهو يربّت على كتفها… أمها وهي تمشط شعرها في طفولتها… أختها وهي تضحك معها قبل النوم…
لكن داخلها كان هناك لحظة واحدة… مرّت ولم تتعافَ منها:
اللحظة التي خذلت فيها نفسها، وسكتت حين كان يجب أن تتكلم.
قالت بهدوء:
"أريد أن أعود إلى تلك اللحظة فقط، لا لأعيشها… بل لأغيرها."
نظر إليها بعينين زجاجيتين، ثم ضغط زرًا صغيرًا في خلف الساعة، وقال:
"خُذي… لديكِ دقيقة واحدة فقط، لا أكثر. إن غيرتِ ما يجب تغييره… ستعودين. إن لم تستطيعي… ستُحبسين في الزمن."
أغمضت عينيها… وعادت.
وجدت نفسها في غرفة صغيرة، عمرها كان أقل، والصوت من حولها مألوف… إنها لحظة فقدت فيها شجاعتها.
الموقف يتكرّر أمامها، الكلمات تُقال، وهي تتردّد…
لكن هذه المرة، وقفت، وتكلمت.
حمت نفسها… ودافعت عن من تُحب.
ومع آخر كلمة… شعرت بدفعة هواء باردة.
فتحت عينيها… وعادت للمحل.
لكن كل شيء كان قد تغيّر.
المحل خالٍ.
لا ساعات.
لا رجل عجوز.
فقط الساعة الفضية… على الطاولة.
أخذتها، وخرجت.
منذ ذلك اليوم، كانت جنى مختلفة.
أقوى، أهدأ، وأخفّ ألمًا.
لكنها، رغم ذلك…
كلّما مرّت أمام المحل القديم، تسمع خفوتًا يشبه "دقّة ساعة لا تُخطئ"
وهمسة تقول لها:
"أحيانًا، نحتاج أن نخسر شيئًا صغيرًا… لنربح أنفسنا من جديد."
.............
الجزء الثالث: "الساعة التي لا تنكسر"
مرت سنوات بعد تلك الليلة…
جنى أصبحت مختلفة… لم تعد تخاف من صوتها، أو من المواجهة، أو من ذكرياتها.
لكن في أعماقها، ظلت هناك غصة… سؤال لا يغادرها:
"من كان ذلك الرجل؟ وكيف اختفى كل شيء؟"
وفي إحدى الأمسيات، وبينما كانت ترتّب خزانة قديمة ورثتها عن جدها، وجدت صندوقًا خشبيًا صغيرًا. فتحته… فوجدت فيه شيئًا جعل الدم يتجمّد في عروقها:
ساعة فضية… تشبه تمامًا تلك التي كانت في المحل.
لكنها هذه المرة، محفور على ظهرها:
"كل ثانية تُغيرك… فاختر لحظتك بحكمة."
أخذت الساعة، وفجأة… دقّت.
دقّة واحدة فقط.
وفي المرآة خلفها، انعكست صورة رجل عجوز، يقف في الظل… بابتسامة خفيفة، وعينين تقولان:
"أوفيتِ بالعهد… والوقت الآن لكِ وحدك."
التفتت بسرعة…
لم يكن هناك أحد.
لكن جنى عرفت الحقيقة:
ذلك المحل لم يكن مكانًا… بل لحظة.
والرجل لم يكن بائع ساعات… بل بائع اختيارات.
منذ ذلك الحين، أصبحت الساعة معها دومًا. لا تفارقها.
لا تعمل بالوقت، ولا بالدقائق.
بل تنبض كلما اقتربت جنى من قرار يغيّر حياتها.
وحين تسألها ابنتها الصغيرة اليوم:
"ماما، ليه تحبي الساعة هذي كثير؟"
تضحك وتقول:
"لأنها الوحيدة اللي ما بتكسر… مهما كسرني الوقت."
النهاية…؟
ربما…
أو ربما، هذه مجرد بداية لساعة جديدة… تنتظر من يملك الشجاعة ليدقّ بابها.
في زاوية شارع ضيق منسي، بين مقهى قديم ومتجر عطارة، كان يقف محل صغير بواجهة خشبية باهتة مكتوب عليها بخط نحاسي:
"ساعات الخلود - نصلح الزمن ولا نبيعه"
نادراً ما يراه أحد مفتوحاً، لكن في ليلة ممطرة، وقفت "جنى" أمامه، تبحث عن مأوى من البرد… لتجد الباب مواربًا.
دخلت، ورائحة الخشب المعتق والمطر ترحّب بها.
عشرات الساعات تحيط بالجدران، كل واحدة تضرب توقيتها الخاص، كأن المكان لا يعرف الزمن الحقيقي.
خلف طاولة غريبة، جلس رجل مسن، نظر إليها دون أن يبتسم، وقال:
"جئتِ تبحثين عن وقت، أم عن لحظة ضائعة؟"
تفاجأت، لكنها شعرت بشيء داخلي يهزها، وقالت:
"عن لحظة... تمنّيت لو لم تمر."
هزّ رأسه، وأخرج ساعة جيب صغيرة، فضية، محفور عليها اسمها… "جنى"
"هذه لحظتك، ما تزال معلّقة… لكن كل شيء بثمن."
سألته:
"وما هو الثمن؟"
ردّ، دون تردد:
"ذكرى من أعزّ قلبك."
هنا… بدأت تختار:
تسترجع لحظة ندم، وتخسر ذكرى ضحكة والدها؟
تعيش لحظة حب لم تكتمل، وتنسى حضن أمها؟
كل خيار يغيّر مجرى حياتها، وكل ساعة في المحل… قصة إنسان.
---
الجزء الثاني: "ثمن اللحظة"
جنى وقفت وسط المحل، تراقب الساعات المتناثرة كأنها قلوب تنبض، كل واحدة منها تُخبر قصة، توقيت مختلف، مشاعر مختلفة.
اقتربت من الساعة الفضية اللي مدّها الرجل، ترددت…
ثم سألت بصوت خافت:
"ماذا يعني أن أفقد ذكرى من أعزّ قلبي؟"
ابتسم للمرة الأولى، بس ابتسامته كانت حزينة، وقال:
"يعني أن لا تتذكّري كيف كان شعور الأمان في حضن أمك، أو دفء صوت أبيك، أو ضحكة كنتِ تحتمين بها من العالم."
سقطت كلماته كالرصاص داخل قلبها، وكل الصور بدأت تمر في رأسها:
والدها المتوفى وهو يربّت على كتفها… أمها وهي تمشط شعرها في طفولتها… أختها وهي تضحك معها قبل النوم…
لكن داخلها كان هناك لحظة واحدة… مرّت ولم تتعافَ منها:
اللحظة التي خذلت فيها نفسها، وسكتت حين كان يجب أن تتكلم.
قالت بهدوء:
"أريد أن أعود إلى تلك اللحظة فقط، لا لأعيشها… بل لأغيرها."
نظر إليها بعينين زجاجيتين، ثم ضغط زرًا صغيرًا في خلف الساعة، وقال:
"خُذي… لديكِ دقيقة واحدة فقط، لا أكثر. إن غيرتِ ما يجب تغييره… ستعودين. إن لم تستطيعي… ستُحبسين في الزمن."
أغمضت عينيها… وعادت.
وجدت نفسها في غرفة صغيرة، عمرها كان أقل، والصوت من حولها مألوف… إنها لحظة فقدت فيها شجاعتها.
الموقف يتكرّر أمامها، الكلمات تُقال، وهي تتردّد…
لكن هذه المرة، وقفت، وتكلمت.
حمت نفسها… ودافعت عن من تُحب.
ومع آخر كلمة… شعرت بدفعة هواء باردة.
فتحت عينيها… وعادت للمحل.
لكن كل شيء كان قد تغيّر.
المحل خالٍ.
لا ساعات.
لا رجل عجوز.
فقط الساعة الفضية… على الطاولة.
أخذتها، وخرجت.
منذ ذلك اليوم، كانت جنى مختلفة.
أقوى، أهدأ، وأخفّ ألمًا.
لكنها، رغم ذلك…
كلّما مرّت أمام المحل القديم، تسمع خفوتًا يشبه "دقّة ساعة لا تُخطئ"
وهمسة تقول لها:
"أحيانًا، نحتاج أن نخسر شيئًا صغيرًا… لنربح أنفسنا من جديد."
.............
الجزء الثالث: "الساعة التي لا تنكسر"
مرت سنوات بعد تلك الليلة…
جنى أصبحت مختلفة… لم تعد تخاف من صوتها، أو من المواجهة، أو من ذكرياتها.
لكن في أعماقها، ظلت هناك غصة… سؤال لا يغادرها:
"من كان ذلك الرجل؟ وكيف اختفى كل شيء؟"
وفي إحدى الأمسيات، وبينما كانت ترتّب خزانة قديمة ورثتها عن جدها، وجدت صندوقًا خشبيًا صغيرًا. فتحته… فوجدت فيه شيئًا جعل الدم يتجمّد في عروقها:
ساعة فضية… تشبه تمامًا تلك التي كانت في المحل.
لكنها هذه المرة، محفور على ظهرها:
"كل ثانية تُغيرك… فاختر لحظتك بحكمة."
أخذت الساعة، وفجأة… دقّت.
دقّة واحدة فقط.
وفي المرآة خلفها، انعكست صورة رجل عجوز، يقف في الظل… بابتسامة خفيفة، وعينين تقولان:
"أوفيتِ بالعهد… والوقت الآن لكِ وحدك."
التفتت بسرعة…
لم يكن هناك أحد.
لكن جنى عرفت الحقيقة:
ذلك المحل لم يكن مكانًا… بل لحظة.
والرجل لم يكن بائع ساعات… بل بائع اختيارات.
منذ ذلك الحين، أصبحت الساعة معها دومًا. لا تفارقها.
لا تعمل بالوقت، ولا بالدقائق.
بل تنبض كلما اقتربت جنى من قرار يغيّر حياتها.
وحين تسألها ابنتها الصغيرة اليوم:
"ماما، ليه تحبي الساعة هذي كثير؟"
تضحك وتقول:
"لأنها الوحيدة اللي ما بتكسر… مهما كسرني الوقت."
النهاية…؟
ربما…
أو ربما، هذه مجرد بداية لساعة جديدة… تنتظر من يملك الشجاعة ليدقّ بابها.